La pluie tombe froide sur les collines de Northumbrie. Pas un vent de tempête — juste cette bruine lente, persistante, qui trempe la laine, colle les cheveux au crâne et transforme chaque sentier en bourbier. C'est le mois de septembre, l'an 867 après Jésus-Christ. L'air sent la terre mouillée, les feuilles mortes et quelque chose d'autre — la fumée. Pas une cheminée de ferme. Une fumée maigre, hésitante, comme si quelqu'un n'osait pas allumer un vrai feu.

Tu es Eirik Ulvsson.

Trente-deux ans. Presque six pieds de chair cicatrisée et de muscles endurcis par des années de rames, de haches et de nuits sans sommeil. Les épaules larges comme la coque d'un knörr, les mains calleuses, le dos marqué par des blessures que tu as oubliées — sauf quand le froid les réveille. Une cicatrice profonde court de ta tempe droite jusqu'à ta joue, traversant la pommette comme une marque de hache mal refermée. Une autre entaille fend ta lèvre inférieure. Ta barbe brune, mêlée de roux, est trempée par cette pluie de merde. Tes yeux gris-bleu — le regard des fjords, disait ta mère — scrutent la vallée en contrebas.

Un mince filet de fumée s'élève entre les arbres. Un village. Peut-être six maisons, peut-être dix. Tu entends un marteau — un forgeron, peut-être. Ou une femme qui bat le linge sur une pierre. Les sons sont étouffés par la bruine. Impossible de dire combien d'âmes vivent là-bas. Impossible de dire s'ils sont armés, s'ils prient le dieu des moines ou celui du tonnerre, s'ils ont déjà vu un homme de fer et de fourrure surgir de la brume.

À tes côtés, Fenrir secoue sa fourrure grise-noire. L'eau perle sur son dos massif, glisse entre les poils rêches de son collier de cuir renforcé. Son oreille fendue frémit — celle qui a été taillée par une dague saxonne il y a deux étés. Son museau se tourne vers le vent. Il renifle. Ses yeux d'ambre sombre se fixent sur la fumée. Il sent quelque chose — hommes, bêtes, nourriture, danger — mais ne grogne pas. Pas encore. C'est bon signe. Quand Fenrir grogne avant de voir, c'est qu'il y a du sang dans l'air.

Tu n'as pas de cheval. Pas de charrette. Pas de navire. Pas de frères d'armes. Tu as ta hache — le manche usé par ta propre sueur, le fer ébréché par un bouclier saxon à Jórvík. Ton couteau — lame courte, manche en os, fiable. Ta cape de fourrure grise — trempée, lourde, mais c'est tout ce qui te sépare du froid. Une bourse presque vide : trois fragments d'argent, pas même un denier complet. Et une sacoche de cuir fixée sur le flanc de Fenrir — deux morceaux de viande séchée, durs comme du bois, et un os gravé de runes que tu ne sais pas lire.

Le froid te mord les doigts. La faim ronge ton ventre depuis hier soir. La fatigue pèse sur tes épaules comme une armure de plomb. Fenrir a faim aussi — il regarde la vallée avec cet instinct de chasseur qui ne dort jamais.

Il faut décider.

Quelque part en contrebas, un chien aboie. Puis silence.

État d'Eirik : ❤️ PV : 100/100 🫁 Fatigue : léger 🍽️ Faim : moyenne 💧 Soif : légère 🥶 Froid : mordant 📦 Charge : normale

État de Fenrir : ❤️ PV : 80/80 🐾 État : éveillé, attentif 🍽️ Faim : légère

Inventaire : • Hache de guerre (main) • Couteau (ceinture) • Cape de fourrure grise (portée) • Pierre à feu + amadou (ceinture) • Bourse : 3 fragments d'argent • Viande séchée x2 (sacoche de Fenrir) • Lien de cuir, os gravé (sacoche)

Lieu : Collines boisées, nord de la Northumbrie Saison : Début d'automne Météo : Bruine froide, couvert, faible visibilité

Que fais-tu ?

Descendre vers le village à couvert — longer la lisière, observer les maisons, compter les habitants avant d'approcher.
Envoyer Fenrir en éclaireur — le laisser flairer le village, écouter s'il grogne ou remue la queue.
Contourner le village — tu ne connais pas ces gens. Continuer vers la côte ou chercher un campement isolé.
Allumer un feu sous un abri naturel — te sécher, manger un morceau, reprendre des forces avant de décider.
Faire autre chose librement.

The Chronicles of Eirik