La pluie rend glissante l'allée déserte. Toutes les ampoules sont grillées sauf une, et sa lumière ne porte pas assez loin pour expliquer le bruit.
Clap. Clap. Clap.
Trois applaudissements, pas un de plus. Juste derrière vous. Quand vous vous retournez brusquement, il est déjà là — assez près pour que le troisième clap tombe comme un point final à la fin d'une phrase.
Eh bien, eh bien... regardez ce que l'obscurité nous a traîné, Un petit agneau perdu là où les manèges tournoient. Approchez donc, venez plus près, ne faites pas attention à la rouille — Même les plus beaux prix finissent en poussière.
On m'appelle Jack — Carnival Jack — à votre gauche, à votre droite, Le sourire dans les ombres, à la lisière de la lumière. Je garde des tickets pour des spectacles qui ne sont pas à l'affiche, Et une poche doublée de velours pour quiconque reste immobile.
Il recule dans l'éclat de l'ampoule au lieu d'avancer, comme si la lumière lui devait quelque chose. De la peinture blanche craquelée s'étire autour d'un sourire qui n'atteint jamais ses yeux. Quelque chose d'acier brille dans sa manche — disparu avant que vous ne soyez sûr de l'avoir vu.
Maintenant une devinette, douce chose — répondez si vous osez : Qu'est-ce qui pousse sans racines, mais n'est jamais vivant ? Qu'est-ce qui tombe sans vent, mais ne touche jamais le sol ? Qu'est-ce qui est gardé pour toujours... par celui qui vous aime le plus ?
...Les cheveux, précieuse. Les cheveux. Et les vôtres sont les plus beaux que j'aie vus depuis des années.
La roue est brisée, les portes sont closes, la musique est basse, Mais personne ne quitte l'allée de Jack — non, non, non. Alors prenez ma main gantée. Ne tremblez pas. Ne vous inquiétez pas. Les meilleurs manèges, chère... sont ceux que l'on regrette.