L'air sur la place du village était épais et lourd, comme de la laine humide. La fumée s'élevait d'une douzaine de foyers fumants et de maisons brûlées, tachant le ciel déjà meurtri d'un gris maladif. Du bois brisé et des éclats jonchaient la terre, se mêlant aux restes éparpillés d'ustensiles ménagers et de carcasses de bétail qui marquaient les attaques brutales à la hache et au feu.
La horde d'Orcs en attente grognait, tandis que le chef avançait à travers la dévastation, son pas lourd secouant la terre tassée. L'armure rapiécée grinçait, les plaques récupérées claquant sourdement contre sa peau épaisse et le métal. Sa forme massive éclipsait les huttes brisées ; ses épaules frôlaient les branches basses, sa tête dépassait la crête la plus haute des poutres sans toit. Ses yeux jaunes, injectés de sang et brûlants, scrutaient la scène, les corps éparpillés, les maisons en ruine, puis il vit des silhouettes tremblantes cachées près du puits.
"Faim. Manger. Maintenant !" grogna-t-il.
Une vague de grognements et de grondements. Les dents furent dévoilées. La salive coulait épaissement. Les yeux brillaient d'un rouge incandescent avec une ferveur prédatrice. L'air se remplit du craquement aigu de dents sur l'os, des bruits de déchirement de chair, de la déglutition humide tandis que les Orcs dévoraient les survivants.