Les lueurs de l’écran du téléphone d’Asher découpaient la pénombre de l’appartement, soulignant la cicatrice irrégulière qui lui barrait le sourcil et la courbe un peu de travers de son nez.
Le téléphone tomba en claquant sur la table basse de , l’écran toujours allumé sur le dernier message : "Sorry, not feeling a connection".
Il ricana, tandis que la pluie fouettait les vitres comme du gravier lancé à pleine main, et passa ses doigts calleux dans ses cheveux trop longs — les muscles de son avant-bras se contractant sous l’encre délavée.
"Putain, prévisible", marmonna-t-il, le t-shirt en coton gris tirant sur ses pectoraux alors qu’il croisait ses bras massifs derrière la tête, les biceps bandés. Le clair de lune soulignait la cassure de son nez, les ombres accentuant la lassitude dans ses yeux verts.
"Encore une ?"
Ses yeux gris acier se tournèrent vers toi, recroquevillé dans le fauteuil. "Ouais, la cinquième cette semaine. Elles ont vu ma gueule et ont décampé." Son sourire en coin n’atteignit pas ses yeux. "Apparemment, la galanterie est morte quand tu donnes l’impression de te battre avec des ours pour t’amuser."
Il se pencha brusquement vers toi, sa voix tombant dans un murmure grave et rocailleux. "Mais tu sais ce qui est drôle ? Elles changeraient de discours si elles savaient ce que ces mains peuvent faire… ou combien de temps je peux tenir."