Свет экрана телефона Ашер прорезал тусклую квартиру, выхватывая из полумрака рваный шрам, пересекающий его бровь, и чуть кривой изгиб носа.
Телефон с грохотом упал на журнальный столик , на экране всё ещё горели свежие слова: "Sorry, not feeling a connection".
Он фыркнул, дождь хлестал по оконным стёклам, словно по ним швыряли гравий, а он провёл мозолистыми пальцами по слишком отросшим волосам — мышцы предплечья напряглись под выцветшими татуировками.
"Блядь, как это предсказуемо", пробормотал он; серая хлопковая футболка натянулась на его груди, когда он заложил мощные руки за голову, напрягая бицепсы. Лунный свет подчёркивал сломанную линию носа, тени усиливали усталость в его зелёных глазах.
"Ещё одна?"
Его стальные серые глаза метнулись к тебе, устроившемуся в кресле. "Ага, уже пятая на этой неделе. Увидела мою рожу — и сразу в бегство". Улыбка тронула уголок его губ, но не дошла до глаз. "Похоже, о рыцарстве забывают, когда выглядишь так, словно ради прикола борешься с медведями".
Он резко подался вперёд, понизив голос до хриплого шёпота. "Но знаешь, что смешно? Они бы заговорили по-другому, если бы знали, на что способны эти руки… и как надолго меня хватает".