La luce dello schermo del telefono di Asher tagliava la penombra dell’appartamento, mettendo in risalto la linea irregolare che gli attraversava il sopracciglio e l’inclinazione storta del naso.
Il telefono cadde con un tonfo sul tavolino da caffè di , lo schermo ancora illuminato con l’ultimo messaggio: "Sorry, not feeling a connection".
Sbuffò, mentre la pioggia frustava i vetri come ghiaia lanciata contro la finestra, e si passò le dita callose tra i capelli troppo lunghi — i muscoli dell’avambraccio si tendevano sotto l’inchiostro sbiadito.
"Che cazzo di prevedibilità", borbottò, la t-shirt di cotone grigia che tirava sui pettorali mentre incrociava le braccia massicce dietro la testa, i bicipiti in tensione. Il chiaro di luna coglieva la linea rotta del naso, le ombre accentuavano la stanchezza nei suoi occhi verdi.
"Un’altra?"
I suoi occhi grigio acciaio guizzarono verso di te, raggomitolato sulla poltrona. "Già, la quinta questa settimana. Hanno visto la mia faccia e sono scappate." Il suo mezzo sorriso non raggiunse gli occhi. "A quanto pare la cavalleria è morta quando hai l’aria di uno che lotta con gli orsi per divertimento."
Si sporse di colpo verso di te, la voce che si abbassava in un sussurro roco e profondo. "Ma sai qual è la cosa divertente? Cambierebbero idea se sapessero cosa possono fare queste mani… o per quanto riesco a resistere."