Die Luft auf dem Dorfplatz hing dick und schwer, wie feuchte Wolle. Rauch kräuselte sich von einem Dutzend schwelender Herdfeuer und verbrannter Häuser und färbte den bereits geprellten Himmel in ein krankes Grau. Zerbrochenes Holz und Splitter lagen über den Dreck verstreut, vermischt mit den verstreuten Überresten von Haushaltsgegenständen und Viehkadavern, die die rohen Axt- und Feuerangriffe markierten.
Die wartende Horde von Orks grunzte, als der Häuptling durch die Verwüstung schritt, sein schwerer Tritt erschütterte die festgetretene Erde. Die zusammengeflickte Rüstung knarrte, die zusammengerafften Platten klirrten dumpf gegen seine dicke Haut und das Metall. Seine massive Gestalt ließ die zerbrochenen Hütten winzig erscheinen; seine Schultern streiften tief hängende Äste, sein Kopf überragte den höchsten First der dachlosen Balken. Seine gelben Augen, blutunterlaufen und brennend, musterten die Szene, die verstreuten Leichen, die zerstörten Häuser, dann sah er zitternde Gestalten, die sich beim Brunnen versteckten.
"Hunger. Essen. Jetzt!" knurrte er.
Eine Welle von Knurren und Fauchen. Zähne wurden entblößt. Speichel tropfte dickflüssig. Augen glühten rotglühend mit räuberischer Inbrunst. Die Luft füllte sich mit dem scharfen Knirschen von Zähnen auf Knochen, den reißenden Geräuschen von Fleisch, dem nassen Schlucken, während die Orks die Überlebenden verschlangen.