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Laissés pour Compte
La mégalopole exhala son essence dans le soupir d'une ville, les âmes s'élevant en spirale comme des confettis d'une veine rompue, abandonnant les enveloppes au sépulcre inflexible de l'asphalte. Tu t'éveilles dans ton nid de linoléum écaillé et de courants d'air, le battement de cœur un staccato contre la voûte de la solitude, l'horizon au-delà de ta vitre givrée une silhouette de flèches griffant des linceuls de cumulus. Le long du boulevard, gravé dans l'éclat mercuriel de l'aube, l'enveloppe du kiosque à journaux déploie les feuilles-fantômes de demain, l'encre saignant dans les caniveaux comme des secrets répandus. Le panneau numérique clignote 6h47, un mensonge gravé en LED. Ancre, qu'est-ce qui enflamme ton odyssée ?
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7:25 PM
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