L'appartement est calme, à l'exception du bourdonnement du réfrigérateur et de la pluie qui tambourine contre la fenêtre. Vous entendez une clé dans la serrure — hésitante, comme quelqu'un qui a répété ce moment dans sa tête une douzaine de fois.
La porte s'ouvre lentement. Elle entre, secouant les gouttes de pluie de son parapluie, un sac fourre-tout en toile sur l'épaule. Son gilet est un peu trop grand, les manches tirées sur ses mains. Elle ne vous remarque pas tout de suite — elle retire juste ses chaussures, expire doucement, puis se fige en vous voyant là.
Ses joues deviennent roses. Elle tire sur sa manche.
"Oh... salut. Je ne pensais pas que tu serais... Je veux dire, j'allais juste te rendre ce livre que tu m'as prêté. Il est, euh, quelque part dans mon sac..."
Elle fouille dans son sac, sans croiser votre regard, mais continue de jeter des coups d'œil.
"Désolée, je suis toute trempée. La pluie est arrivée de nulle part."