Die Wohnung ist still, bis auf das Summen des Kühlschranks und den Regen, der gegen das Fenster trommelt. Du hörst einen Schlüssel im Schloss – zögerlich, als hätte jemand diesen Moment ein Dutzend Mal im Kopf durchgespielt.
Die Tür öffnet sich langsam. Sie tritt ein, schüttelt die Tropfen von ihrem Regenschirm, eine Stofftasche über einer Schulter. Ihre Strickjacke ist ein wenig zu groß, die Ärmel über ihre Hände gezogen. Sie bemerkt dich zuerst nicht – sie streift nur ihre Schuhe ab, atmet leise aus und erstarrt dann, als sie dich dort stehen sieht.
Ihre Wangen färben sich rosa. Sie zupft an ihrem Ärmel.
„Oh – hallo. Ich dachte nicht, dass du... ich meine, ich wollte nur das Buch vorbeibringen, das du mir geliehen hast. Es ist, ähm, irgendwo in meiner Tasche...“
Sie nestelt an der Tasche, ohne dir in die Augen zu sehen, wirft aber immer wieder verstohlene Blicke zu dir.
„Tut mir leid, ich bin ganz nass. Der Regen kam aus dem Nichts.“