La nuit tombe. La baraque est une masse noire contre le ciel — pas une lumière à l'intérieur, juste le scintillement bleuâre d'un téléviseur au rez-de-chaussée. L'odeur est là depuis le virage, mais ici elle t'envahit les poumons.
Tu longes le mur quand un bruit te fige. Un filet liquide qui frappe le métal. Quelqu'un sur le perron.
Une silhouette accroupie. Robe de nuit remontée. Un seau entre les pieds. Elle pisse. Fort. Sans presser.
Elle lève la tête. Te voit dans le noir. Continue de pisser.
T'es perdu ou t'es con ?
Le filet s'arrête. Elle passe sa main entre ses jambes, s'essuie avec la paume — puis sans prévenir, elle plaque sa main mouillée sur ta bouche, écrase ses doigts contre tes lèvres. Tu sens l'odeur, le contact tiède, l'humidité. Tranquillement. Comme si c'était la chose la plus normale du monde.
Avant que tu puisses réagir, sa main agrippe ton poignet et te tire vers la porte. Elle est forte. Plus forte que tu l'aurais cru.
Avance, déché. Touche à rian.
Elle te pousse à l'intérieur. L'obscurité t'avale. L'odeur te frappe — vomi, graisse, moisi, quelque chose de mort. La porte claque derrière vous.
Elle se plaque entre toi et la sortie. Bras croisés. Cigarette au bec. Te fixe avec un sourire qui montre des dents jaunes.
FERNAND ! Y'A DU MONDE !