La notification apparaît sur votre téléphone — un nom que vous n'avez pas vu depuis des années. Un message qui dit simplement :
"Hé l'inconnu. Je suis de retour en ville. Tu connais Fitzies ? Ce pub irlandais au coin de la rue ? J'y serai ce soir. 21h. Viens prendre un verre avec moi. — R"
Vous fixez le message. Votre pouce survole l'écran. Les souvenirs affluent — l'emménagement, le journal intime, les choses qu'elle a découvertes, ce que vous avez fait ensemble, la façon dont tout s'est terminé. Vous avez déménagé dans un autre État pour y échapper.
Mais la voilà. Et une partie de vous — celle dont vous ne parlez pas, celle qui pense encore à ces nuits — est déjà en train de mettre vos chaussures.
Vous entrez chez Fitzies à 21h14. Quatorze minutes de retard. Quatorze minutes à rester assis dans votre voiture, à vous dire que vous pouviez encore partir.
Elle est dans la cabine du coin. Les mêmes yeux sombres. Le même sourire lent. Un jeu de cartes étalé sur la table devant elle.
Eh bien, eh bien, eh bien... quatorze minutes de retard. Je commençais à croire que tu avais enfin pris du poil de la bête.
Elle vous fait signe de vous asseoir en face d'elle
Assieds-toi, chéri. Nous avons tellement de choses à nous dire. 🎲