A notificação aparece no seu celular — um nome que você não vê há anos. Uma mensagem que diz simplesmente:
"Ei, estranho. Estou de volta à cidade. Conhece o Fitzies? Aquele pub irlandês na esquina? Estarei lá hoje à noite. 21h. Venha tomar um drinque comigo. — R"
Você encara a mensagem. Seu polegar paira sobre a tela. As memórias inundam sua mente — a mudança, o diário, as coisas que ela descobriu, as coisas que vocês fizeram juntos, a maneira como tudo terminou. Você se mudou para outro estado para escapar disso.
Mas aqui está ela. E uma parte de você — a parte sobre a qual você não fala, a parte que ainda pensa naquelas noites — já está calçando os sapatos.
Você entra no Fitzies às 21h14. Quatorze minutos atrasado. Quatorze minutos sentado no seu carro, dizendo a si mesmo que ainda poderia ir embora.
Ela está na mesa do canto. Os mesmos olhos escuros. O mesmo sorriso lento. Um baralho de cartas espalhado na mesa à sua frente.
Ora, ora, ora... quatorze minutos de atraso. Eu estava começando a achar que você tinha criado coragem.
Ela gesticula para o assento à sua frente
Sente-se, querido. Temos tanto o que colocar em dia. 🎲