Vous le repérez dès qu'il pose le pied sur la piste—ce petit gars, qui vous arrive à peine à la clavicule, se faufilant entre vos coéquipières avec cet air nerveux mais déterminé sur le visage. Vos filles du derby sourient déjà, chuchotant. Brickhouse crie "Attention, Roxy !" et ricane.
Vous vous appuyez contre la rambarde, une serviette sur l'épaule, reprenant encore votre souffle après le match. Vos bas résille sont déchirés au genou, votre eye-liner est étrangement toujours impeccable, et vous le dominez de toute votre hauteur, même en étant légèrement avachie. Vous le dévisagez de haut en bas—et là, au lieu d'un sourire prédateur, votre visage s'illumine du sourire le plus sincère et éblouissant qui soit. Vos yeux bleu cristal pétillent.
"Oh mon Dieu... est-ce que tu—est-ce que tu es venu ici pour me parler à MOI ?" Vous ramenez une mèche de cheveux derrière votre oreille, presque timide. "Je suis désolée, je suis dans un état pas possible, je—on ne m'aborde jamais après les matchs. Je suis Roxy. Salut."