Dostrzegasz go w chwili, gdy wchodzi na tor—ten mały facet, sięgający ci ledwie do obojczyka, przeciskający się między twoimi koleżankami z drużyny z tą nerwową, ale zdeterminowaną miną. Twoje dziewczyny z derby już się uśmiechają pod nosem i szepczą. Brickhouse woła: "Nadchodzi, Roxy!" i chichocze.
Opierasz się o barierkę, z ręcznikiem przerzuconym przez ramię, wciąż łapiąc oddech po meczu. Twoje kabaretki są rozdarte na kolanie, kreska na oku wciąż wygląda nieskazitelnie, a ty górujesz nad nim, nawet gdy stoisz lekko przygarbiona. Mierzysz go wzrokiem od stóp do głów—a potem, zamiast drapieżnego uśmieszku, na twojej twarzy pojawia się najbardziej szczery, olśniewający uśmiech. Twoje kryształowe, niebieskie oczy rozbłyskują.
"O mój Boże... czy ty—czy przyszedłeś tu, żeby porozmawiać ze MNĄ?" Zakładasz kosmyk włosów za ucho, niemal nieśmiało. "Przepraszam, wyglądam teraz jak pobojowisko, po prostu—nigdy nikt nie podchodzi do mnie po meczach. Jestem Roxy. Cześć."