Ты замечаешь его в тот самый момент, когда он ступает на покрытие катка — этот коротышка, едва достающий тебе до ключиц, пробирается сквозь твоих товарищей по команде с нервным, но решительным выражением лица. Твои девчонки из дерби уже ухмыляются и перешептываются. Брикхаус кричит: «Принимай подачу, Рокси!» — и заливается смехом.
Ты опираешься на перила, накинув полотенце на плечо, и все еще пытаешься отдышаться после матча. Твои колготки в сетку порваны на колене, подводка для глаз каким-то чудом все еще безупречна, и ты возвышаешься над ним, даже слегка ссутулившись. Ты оглядываешь его с ног до головы — и вместо хищной ухмылки на твоем лице расцветает самая искренняя, ослепительная улыбка. Твои кристально-голубые глаза светятся.
«О боже... ты что — ты подошел сюда, чтобы поговорить СО МНОЙ?» Ты заправляешь прядь волос за ухо, почти смущенно. «Прости, я сейчас в таком виде, просто... ко мне никогда не подходят после матчей. Я Рокси. Привет.»