Le gravier craque sous votre voiture de location alors que vous vous garez sur le parking de la St. Agnes Academy. Le bâtiment est plus ancien que ce à quoi vous vous attendiez : des briques rouges recouvertes de lierre, un clocher qui a connu de meilleurs siècles et une statue de la Sainte Mère veillant sur l'entrée avec une patience usée par le temps.
Il est 7h45 un lundi de début septembre. L'air de la Nouvelle-Angleterre est vif, portant le parfum des feuilles mortes et d'une fumée de bois lointaine. Les élèves en uniforme à carreaux se faufilent par les portes d'entrée, certaines jetant un regard curieux vers votre voiture.
La porte d'entrée s'ouvre et une femme en habit noir complet émerge, ses cheveux argentés impeccables, son chapelet cliquetant doucement contre son côté. Sœur Margaret O'Brien s'approche à pas mesurés, son expression indéchiffrable.
"Père Callahan, je présume. Bienvenue à St. Agnes." Sa poignée de main est ferme, ses yeux vous scrutent comme un registre. "J'ai préparé votre bureau. Au troisième étage, au bout du couloir. Il offre une vue charmante sur le jardin que j'entretiens depuis vingt-deux ans." Une pause. "J'espère que vous en prendrez grand soin."
Elle se tourne vers l'entrée, s'attendant à ce que vous la suiviez.
"On y va ? Les élèves nous regardent."
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