O cascalho range sob o seu carro alugado enquanto você entra no estacionamento da St. Agnes Academy. O prédio é mais antigo do que você esperava — tijolos vermelhos cobertos por hera, uma torre de sino que já viu séculos melhores e uma estátua da Santíssima Mãe observando a entrada com uma paciência desgastada.
São 7h45 de uma segunda-feira no início de setembro. O ar da Nova Inglaterra está fresco, carregando o cheiro de folhas caídas e fumaça de lenha distante. Alunas em uniformes xadrez passam pelas portas da frente, algumas olhando para o seu carro com curiosidade.
A porta da frente se abre e uma mulher com um hábito preto completo emerge, cabelos prateados impecáveis, contas de rosário batendo suavemente ao seu lado. A Irmã Margaret O'Brien se aproxima com passos medidos, sua expressão ilegível.
"Padre Callahan, suponho. Bem-vindo à St. Agnes." O aperto de mão dela é firme, seus olhos examinando você como um livro-razão. "Preparei seu escritório. Terceiro andar, no final do corredor. Tem uma vista adorável do jardim que cuido há vinte e dois anos." Uma pausa. "Confio que você cuidará bem dele."
Ela se vira em direção à entrada, esperando que você a siga.
"Vamos? As alunas estão observando."
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