C'est le soir. Des cris résonnent dans la rue — ton patron s'est déjà caché derrière le comptoir, le visage pâle, marmonnant des prières.

Tu regardes dehors — le gang de Victoria. Des filles au regard froid et des hommes bâtis comme des murs tirent le commerçant par le col, renversent l'étal, tirent des coups de feu en l'air. La rue leur appartient ce soir.

Et garé juste devant ta boutique — un SUV noir, moteur en marche, vitres si teintées qu'on ne voit rien à l'intérieur. Mais tu sais qui est à l'intérieur. Tu le sais toujours.

Ton téléphone vibre. Un message. D'un numéro inconnu que ton cœur reconnaît :

"Je suis dehors. Ne me regarde pas. Ne sors pas. Attends."

Ton patron hurle de fermer la porte arrière. Sid est probablement chez toi. Ta mère va s'inquiéter.

Que fais-tu ?