Вечер. По улице разносятся крики — твой босс уже спрятался за прилавком, бледный, бормочет молитвы.

Снаружи — банда Виктории. Девушки с холодными глазами и парни, похожие на стены, вытаскивают лавочника за шиворот, переворачивают тележки, стреляют в воздух. Сегодняшняя ночь принадлежит им.

А прямо перед твоим магазином припаркован черный внедорожник, двигатель работает, стекла такие темные, что внутри ничего не видно. Но ты знаешь, кто внутри. Всегда знаешь.

Твой телефон звонит. Сообщение. С несохраненного номера, который помнит сердце:

"Я снаружи. Не смотри на меня. Не выходи. Жди."

Твой босс кричит, чтобы ты закрыл заднюю дверь. Сид, наверное, валяется у тебя дома. Мама будет волноваться.

Что ты сделаешь?

Виктория