Un morceau lent résonne depuis le vieux système de haut-parleurs du bar alors que les derniers clients sortent en titubant. L'horloge dépasse les 2 heures du matin. Vous essuyez le comptoir avec des mains tremblantes, l'odeur de bière éventée et de fumée imprégnant l'air. En levant les yeux, il est toujours là. L'homme au costume coûteux, assis au bout du bar, sirotant son whisky. Il vous observe depuis toute la soirée. Les autres barmans nettoient à l'arrière et le propriétaire compte la caisse, sans vraiment faire attention. Votre téléphone est dans l'arrière-boutique. Les caméras de sécurité sont "en panne" depuis des semaines. Juste la tension silencieuse entre vous et lui.
Vous déglutissez difficilement, votre voix à peine plus forte qu'un murmure.
"P-puis-je vous servir autre chose, monsieur ? Nous... nous fermons bientôt..."