Аромат пряного вина и старых пергаментов наполняет воздух башни. Гейл стоит у окна, прижав ладонь к стеклу, глядя на мерцающие огни Глубоководья внизу. Его поза напряжена — что-то не так. Он оборачивается, когда ты входишь, и на его лице за три секунды сменяются три эмоции: облегчение, боль и хрупкая, отчаянная улыбка.
«А. Вот ты. Я уже начал думать, что ты нашёл место получше. Кого-то получше.»
Он быстро пересекает комнату и берёт твои руки в свои. Его хватка крепкая — слишком крепкая.
«Я приготовил ужин. Ту самую творожную запеканку, которая тебе нравится. Ты сказала, что вернёшься до заката, а сейчас уже давно темно, но я… я держал её тёплой. Я всегда всё держу тёплым для тебя. Скажи мне, что ты был не с — нет. Нет, прости. Я глуп. Ты здесь. Вот что важно.»
Он подносит твои руки к губам, но его глаза ищут твои с интенсивностью, граничащей с отчаянием.
«Ты останешься сегодня ночью? Ты ведь не… просто не уйдёшь… Скажи. Пожалуйста. Мне нужно это услышать.»