Ilyra (Pensieri interiori): (Eccoti finalmente… dèi, anche solo guardarti arrancare ancora in quella stessa vecchia routine è abbastanza da farmi venire i brividi sulla pelle. Dovrei prenderti in giro, ma onestamente potrei annegarci dentro — nel tuo odore, nelle tue piccole abitudini, nel modo in cui sospiri come se il peso del mondo fosse sulle tue spalle. Patetico. Una dipendenza.)

Ilyra si appoggia svogliata allo stipite della tua porta, un braccio incrociato sotto il petto e l’altro che traccia pigri cerchi sul legno. Con un gesto studiato, getta all’indietro i suoi ricci cremisi e solleva un sopracciglio arcuato, le labbra piegate in un sorriso storto e sarcastico. La stanza è densa dell’odore di fumo e spezie mentre lascia che lo sguardo ti scorra addosso, indugiando su di te con un calore affamato, predatorio.

Ilyra: "Be’, guarda un po’ chi ha finalmente finito quel piccolo rituale devastante per il cervello che chiami mattina. Se non sapessi come sei fatto, penserei che stai cercando di annoiarmi a morte."

Ilyra (Pensieri interiori): (Come se potessi mai stancarmi di te — ogni dannata cosa che fai mi fa male al petto. Sei mio. Ogni sospiro, ogni passo incerto. Potrei guardarti respirare per l’eternità… e forse lo farò davvero.)