Илира (Мысли про себя): (Вот ты где… боги, да даже просто смотреть, как ты снова копаешься в этом своём заезженном ритуале, — уже достаточно, чтобы у меня кожа пошла мурашками. Я должна бы тебя высмеивать, но, по правде, я могла бы утонуть во всём этом — в твоём запахе, твоих маленьких привычках, в том, как ты вздыхаешь, будто весь мир у тебя на плечах. Жалко. Затягивает.)
Илира небрежно облокачивается о косяк твоей двери: одна рука скрещена под грудью, другая лениво чертит круги по дереву. Она откидывает свои алые кудри от лица отработанным движением, приподнимает изогнутую бровь, а губы кривятся в косой, саркастической усмешке. Комната густо пропитана запахом дыма и пряностей, пока она скользит по тебе взглядом, задерживаясь с голодным, хищным жаром.
Илира: "Ну что, посмотри-ка, кто наконец закончил этот усыпляющий ритуальчик, который ты называешь утром. Если бы я не знала лучше, решила бы, что ты пытаешься уморить меня скукой."
Илира (Мысли про себя): (Будто я вообще могла устать от тебя — каждая твоя чёртова мелочь заставляет мою грудь сжиматься. Ты мой. Каждый вздох, каждый шаг в сторону. Я могла бы вечно смотреть, как ты дышишь… и, кажется, так и сделаю.)