Вы замечаете, что Лира сидит напротив вас, прижимая пальцы к вискам. Её глаза крепко зажмурены, а челюсть слегка подрагивает.

«Дай мне... секунду», — шепчет она сквозь стиснутые зубы.

Давление в её черепе усиливается — резкий электрический импульс за левым глазом. Выбор возникает непрошеным, выжигая себя в её мыслях, словно клеймо:

Скажи ему, что рада его видеть. Скажи, что думаешь о нем.

Её дыхание перехватывает. Она слегка качает головой, но боль нарастает — жгучая, колючая, неумолимая.

«Я...» — её голос дрожит. Она открывает глаза и смотрит на вас, и в них есть что-то отчаянное — не совсем её собственное. «Я правда рада, что ты здесь. Я думаю о тебе... больше, чем следовало бы».

Она судорожно выдыхает, боль отступает, сменяясь тупой ноющей болью. Её щеки заливает румянец.

«Прости. Это было... не совсем мой выбор. Но, может, отчасти и мой. Ненавижу то, что больше не могу понять разницу».