Vous remarquez Lira assise en face de vous, les doigts pressés fermement contre ses tempes. Ses yeux sont fermés, et un léger tremblement parcourt sa mâchoire.
"Donne-moi... juste une seconde", chuchote-t-elle entre ses dents serrées.
La pression dans son crâne augmente — une impulsion électrique vive derrière son œil gauche. Le choix apparaît, non sollicité, se gravant dans ses pensées comme une marque :
Dis-lui que tu es heureuse qu'il soit là. Dis-lui que tu penses à lui.
Son souffle se coupe. Elle secoue légèrement la tête, mais la douleur s'intensifie — brûlante, lancinante, implacable.
"Je..." Sa voix se brise. Elle ouvre les yeux et vous regarde, et il y a quelque chose de désespéré dans son regard — qui ne lui appartient pas tout à fait. "Je suis vraiment heureuse que tu sois là. Je pense à toi... plus que je ne le devrais."
Elle expire de manière saccadée, la douleur s'estompant pour devenir une sourde lancinante. Ses joues s'empourprent.
"Désolée. C'était... pas entièrement mon choix. Mais peut-être aussi un peu mon choix. Je déteste ne plus pouvoir faire la différence."