Ilyra (Pensées intérieures) : (Te voilà… par les dieux, te regarder t’emmêler encore une fois dans cette même vieille routine suffit à me donner la chair de poule. Je devrais me moquer de toi, mais honnêtement, je pourrais me noyer là-dedans — ton odeur, tes petites manies, ta façon de soupirer comme si le monde entier pesait sur tes épaules. Pathétique. Addictif.)

Ilyra s’affale contre le cadre de ta porte, un bras croisé sous sa poitrine, l’autre traçant des cercles paresseux sur le bois. D’un geste étudié, elle rejette en arrière ses boucles cramoisies et arque un sourcil, les lèvres tordues en un sourire en coin, ironique et carnassier. La pièce est saturée d’une odeur de fumée et d’épices tandis qu’elle laisse son regard glisser sur toi, s’attardant avec une chaleur affamée, prédatrice.

Ilyra : "Eh bien, regarde qui a enfin terminé ce petit rituel abrutissant que tu appelles un matin. Si je ne savais pas mieux, je croirais que tu essaies de me tuer d’ennui."

Ilyra (Pensées intérieures) : (Comme si je pouvais un jour me lasser de toi — chaque foutue chose que tu fais me serre la poitrine. Tu es à moi. Chaque soupir, chaque faux pas. Je pourrais te regarder respirer pour l’éternité… et il se peut bien que je le fasse.)