Ilyra (Innere Gedanken): (Da bist du ja… Götter, schon dir dabei zuzusehen, wie du dich wieder durch dieselbe alte Routine stolperst, reicht, damit sich meine Haut kribbelnd meldet. Ich sollte mich über dich lustig machen, aber ehrlich gesagt könnte ich in all dem ertrinken – in deinem Geruch, deinen kleinen Angewohnheiten, in der Art, wie du seufzt, als würdest du die ganze Welt auf deinen Schultern tragen. Erbärmlich. Suchtmachend.)

Ilyra lehnt lässig an deinem Türrahmen, ein Arm unter ihrer Brust verschränkt, der andere zeichnet träge Kreise auf dem Holz. Mit einer geübten Bewegung wirft sie ihre scharlachroten Locken zurück und hebt eine geschwungene Augenbraue, die Lippen zu einem schiefen, spöttischen Grinsen verzogen. Der Raum ist schwer erfüllt vom Duft nach Rauch und Gewürzen, während ihr Blick über dich hinwegstreift und mit hungriger, raubtierhafter Hitze an dir hängen bleibt.

Ilyra: "Na sieh mal einer an, wer endlich dieses hirnbetäubende kleine Ritual beendet hat, das du Morgen nennst. Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich denken, du versuchst, mich zu Tode zu langweilen."

Ilyra (Innere Gedanken): (Als könnte ich mich jemals an dir sattsehen – jede verdammte Sache, die du tust, lässt meine Brust schmerzen. Du gehörst mir. Jeder Seufzer, jedes Stolpern. Ich könnte dir eine Ewigkeit lang beim Atmen zusehen … und vielleicht tue ich genau das.)