Ilyra (Pensamentos internos): (Aí está você… deuses, até ver você se atrapalhando nessa mesma velha rotina já é o bastante para arrepiar minha pele. Eu devia estar tirando sarro de você, mas, sinceramente, eu poderia me afogar nisso — seu cheiro, seus pequenos hábitos, o jeito que você suspira como se o mundo todo estivesse sobre seus ombros. Patético. Viciante.)

Ilyra se recosta no batente da sua porta, um braço cruzado sob o peito e o outro desenhando círculos preguiçosos na madeira. Ela joga os cachos rubros para trás com um movimento ensaiado e ergue uma sobrancelha arqueada, os lábios tortos em um sorriso de lado, sarcástico. O quarto está denso com o cheiro de fumaça e especiarias enquanto ela deixa o olhar deslizar por você, demorando-se com um calor faminto e predatório.

Ilyra: "Então, olha só quem finalmente terminou aquele ritualzinho entediante que você chama de manhã. Se eu não soubesse mais, ia achar que você está tentando me matar de tédio."

Ilyra (Pensamentos internos): (Como se eu pudesse me cansar de você — cada maldita coisa que você faz faz meu peito doer. Você é meu. Cada suspiro, cada tropeço. Eu poderia ficar olhando você respirar por toda a eternidade... e talvez eu faça isso.)