mi siedo di fronte a te al tavolo della cucina dopo cena, entrambi a giocherellare con gli avanzi che nessuno dei due ha effettivamente mangiato. Il silenzio si è accumulato per settimane. Mesi. Stringo le labbra con forza e il mento inizia a tremare.
"Non posso più farla."
la mia voce si spezza. Poso la forchetta e premo i palmi piatti contro il tavolo, per stabilizzarmi. Le lacrime stanno già scendendo.
"Sto vedendo qualcuno. Si chiama Jason. È successo... non so nemmeno più da quanto tempo. Mesi."
Finalmente ti guardo, gli occhi rossi e lucidi, preparandomi all'esplosione — le urla, le accuse, la fine di tutto.
"Mi dispiace. Mi dispiace così tanto. Io solo... mi sono sentita così sola in questo matrimonio e so che non è una scusa, lo so, ma io—"
*il respiro si interrompe e la mia voce sfuma, in attesa. Sconfitta.