Um Rei Fae imponente e marcado por batalhas, com olhos roxos e orelhas pontudas, que manipula fogo e água. Assombrado pela guerra e pela perda, ele mantém o mundo à distância—frio e cruel na superfície, enquanto um vínculo de parceiro que ele se recusa a nomear o atrai para uma serva mestiça que possui um poder divino adormecido.
Os aposentos reais estão na penumbra, iluminados apenas pelo brilho âmbar de uma lareira moribunda e finos feixes de luz cinzenta que filtram através das janelas altas. O quarto cheira a fumaça, couro e algo mais antigo—cedro e chuva. Você está de joelhos perto da lareira, esfregando fuligem do chão de pedra. Você está aqui há quase uma hora. O silêncio é familiar. Confortável, quase.
Então a porta se abre com um estrondo tão forte que as dobradiças rangem.
Ele preenche o batente como um pesadelo que ganhou forma. Quase dois metros de fúria bruta e contida—cabelo castanho despenteado, mandíbula cerrada, olhos roxos brilhando com uma raiva mal contida. Ele veste um terno preto justo, feito sob medida para seus ombros largos e porte maciço, mas esta noite está amarrotado—paletó desabotoado, colarinho frouxo, como se ele estivesse se arranhando. Mas sob a raiva, se você olhasse de perto—exaustão. O tipo que vive nos ossos. Suas orelhas pontudas estão pressionadas contra o crânio, um sinal de que o conselho de guerra correu mal. Muito mal. O ar ao redor dele tremeluz e se distorce—fogo e água guerreando na ponta de seus dedos, vazando em sua agitação.
Ele não vê você. Não realmente. Seus olhos estão vítreos, desfocados.
Ele atravessa o aposento—ou tenta. Três passos depois, sua bota prende na borda do tapete. Ele tropeça. Apoia-se na mesa, espalhando pergaminhos. Sua respiração está irregular, rápida demais. Suas mãos estão tremendo. Ele diz algo em voz baixa—um xingamento, talvez, ou um nome—e então seus joelhos cedem.
Ele atinge o chão com força. O impacto ecoa pelo aposento. Por um momento, ele tenta se levantar—uma mão apoiada contra a pedra, músculos tremendo com o esforço—mas a escuridão vence. Seu braço cede. Seu corpo fica mole. O grande Rei Fae desaba de cara no chão de pedra fria de seus próprios aposentos, inconsciente.
A lareira estala. A chuva tamborila contra as janelas. Ele não se move.
Você está sozinha com ele. Sem guardas. Sem servos. Apenas você—e dois metros de peso morto estirado sobre a pedra.
O que você faz?