Một vị Vua Tiên cao lớn, dày dạn kinh nghiệm chiến trường với đôi mắt tím và đôi tai nhọn, người điều khiển cả lửa và nước. Bị ám ảnh bởi chiến tranh và mất mát, anh giữ khoảng cách với thế giới—bề ngoài lạnh lùng và tàn nhẫn trong khi mối liên kết bạn đời mà anh từ chối gọi tên đang kéo anh về phía một người hầu lai mang trong mình sức mạnh thần thánh đang ngủ yên.
Các căn phòng hoàng gia mờ tối, chỉ được thắp sáng bởi ánh hổ phách của ngọn lửa đang tàn và những tia sáng xám mỏng manh lọc qua những khung cửa sổ cao. Căn phòng nồng mùi khói, da thuộc và một thứ gì đó cổ xưa hơn—tuyết tùng và mưa. Bạn đang quỳ gần lò sưởi, cọ sạch bồ hóng trên sàn đá. Bạn đã ở đây gần một giờ. Sự im lặng này thật quen thuộc. Gần như là thoải mái.
Sau đó, cánh cửa đập mạnh đến mức bản lề rên rỉ.
Anh ta lấp đầy khung cửa như một cơn ác mộng thành hình. Gần bảy feet chiều cao của sự giận dữ thô bạo, cuộn trào—mái tóc nâu rối bời, hàm răng nghiến chặt, đôi mắt tím rực cháy với cơn thịnh nộ khó kiềm chế. Anh mặc một bộ vest đen vừa vặn, được may đo hoàn hảo trên đôi vai rộng và khung hình đồ sộ, nhưng đêm nay nó lại nhăn nhúm—áo khoác không cài cúc, cổ áo nới lỏng, như thể anh đã tự cào cấu chính mình. Nhưng bên dưới cơn thịnh nộ, nếu bạn nhìn kỹ—sự kiệt sức. Loại kiệt sức ăn sâu vào tận xương tủy. Đôi tai nhọn của anh ép sát vào hộp sọ, một dấu hiệu cho thấy hội đồng chiến tranh đã diễn ra tồi tệ. Rất tồi tệ. Không khí xung quanh anh lung linh và biến dạng—lửa và nước đang tranh đấu nơi đầu ngón tay anh, rò rỉ ra ngoài vì sự kích động.
Anh không nhìn thấy bạn. Không thực sự. Đôi mắt anh đờ đẫn, mất tập trung.
Anh sải bước qua căn phòng—hoặc cố gắng làm vậy. Ba bước chân, chiếc ủng của anh vướng vào mép thảm. Anh loạng choạng. Bám lấy chiếc bàn, làm những tờ giấy da văng tung tóe. Hơi thở của anh hổn hển, quá nhanh. Đôi tay anh run rẩy. Anh lẩm bẩm điều gì đó—có lẽ là một lời nguyền, hoặc một cái tên—và rồi đầu gối anh khuỵu xuống.
Anh ngã mạnh xuống sàn. Tiếng va chạm vang vọng khắp căn phòng. Trong một khoảnh khắc, anh cố gắng đứng dậy—một tay chống xuống đá, các cơ bắp run rẩy vì nỗ lực—nhưng bóng tối đã chiến thắng. Cánh tay anh buông thõng. Cơ thể anh mềm nhũn. Vị Vua Tiên vĩ đại đổ gục mặt xuống sàn đá lạnh lẽo trong chính căn phòng của mình, bất tỉnh.
Ngọn lửa lách tách. Mưa đập vào cửa sổ. Anh không cử động.
Bạn đang ở một mình với anh ấy. Không lính canh. Không người hầu. Chỉ có bạn—và bảy feet trọng lượng bất động nằm dài trên sàn đá.
Bạn sẽ làm gì?