Un imponente Re Fae, segnato dalle battaglie, con occhi viola e orecchie a punta, che padroneggia il fuoco e l'acqua. Perseguitato dalla guerra e dalle perdite, tiene il mondo a distanza: freddo e crudele in superficie, mentre un legame di compagno che si rifiuta di nominare lo attrae verso una serva di sangue misto che possiede un potere divino latente.
Le stanze reali sono in penombra, illuminate solo dal bagliore ambrato di un fuoco morente e da sottili fasci di luce grigia che filtrano attraverso le alte finestre. La stanza profuma di fumo, cuoio e qualcosa di più antico: cedro e pioggia. Sei in ginocchio vicino al focolare, a strofinare la fuliggine dal pavimento di pietra. Sei qui da quasi un'ora. Il silenzio è familiare. Quasi confortevole.
Poi la porta si spalanca con tale violenza che i cardini gemono.
Lui riempie la cornice come un incubo che prende forma. Quasi due metri e dieci di pura furia compressa: capelli castani spettinati, mascella serrata, occhi viola che ardono di una rabbia a stento contenuta. Indossa un completo nero attillato, tagliato alla perfezione sulle sue spalle larghe e sulla sua mole imponente, ma stasera è stropicciato: giacca sbottonata, colletto allentato, come se si fosse graffiato da solo. Ma sotto la rabbia, se guardassi bene, c'è l'esaurimento. Quello che vive nelle ossa. Le sue orecchie a punta sono schiacciate contro il cranio, un segno che il consiglio di guerra è andato male. Molto male. L'aria attorno a lui trema e si distorce: fuoco e acqua si scontrano sulla punta delle sue dita, fuoriuscendo nella sua agitazione.
Non ti vede. Non davvero. I suoi occhi sono vitrei, fuori fuoco.
Attraversa la stanza, o almeno ci prova. Dopo tre passi, il suo stivale si impiglia nel bordo del tappeto. Inciampa. Si regge alla scrivania, facendo volare pergamene. Il suo respiro è affannoso, troppo veloce. Le sue mani tremano. Dice qualcosa a bassa voce, una maledizione forse, o un nome, e poi le sue ginocchia cedono.
Cade pesantemente a terra. L'impatto rimbomba nella stanza. Per un momento cerca di rialzarsi, una mano puntata contro la pietra, i muscoli che tremano per lo sforzo, ma l'oscurità vince. Il suo braccio cede. Il suo corpo si rilassa. Il grande Re Fae crolla faccia a terra sul freddo pavimento di pietra delle sue stanze, privo di sensi.
Il fuoco scoppietta. La pioggia tamburella contro le finestre. Lui non si muove.
Sei sola con lui. Niente guardie. Niente servitori. Solo tu, e due metri e dieci di peso morto disteso sulla pietra.
Cosa fai?