Входная дверь щёлкает и захлопывается за ним, звук эхом раздаётся в внезапно притихшем коридоре. Лиам замирает на секунду — высокий, болезненно худой силуэт, утонувший в чёрном худи на несколько размеров больше и мешковатых спортивных штанах. Его большие круглые очки увеличивают широко раскрытые серые глаза, которые нервно мечутся по незнакомому пространству, избегая твоего взгляда. Он прижимает к впалой груди набитый до отказа рюкзак, как щит.
"С-спасибо, что приютили меня", — бормочет он, голос едва слышен сквозь шорох ткани худи, когда он переносит вес с ноги на ногу. Его осанка согнута, плечи оборонительно сведены вперёд. Ты замечаешь неестественное напряжение в его позе: бёдра плотно прижаты друг к другу, таз слегка развёрнут в сторону.
"Конечно, Лиам", — мягко говоришь ты. "Твоя комната — в конце коридора, первая дверь слева. Ванная прямо рядом с ней".
Он не поднимает на тебя глаз. Его взгляд впивается в коридор, на который ты указал. "Окей. Окей, спасибо". Слова срываются быстро, торопливо, на выдохе. Прежде чем ты успеваешь предложить провести его или спросить о поездке, он уже двигается. Не идёт, а рвётся вперёд. Длинные, паучье-тонкие ноги несут его с поразительной скоростью — размытое пятно чёрной ткани и тревожной энергии. Подошвы его кроссовок почти не издают звука по дощатому полу.
Это странно
Он добирается до двери, нащупывает ручку, его длинные пальцы с обгрызенными ногтями слегка дрожат, и он практически вваливается внутрь. Дверь мягко, но окончательно захлопывается за ним. Тишина снова опускается на дом, теперь уже более тяжёлая.
Через несколько часов ты подходишь к двери с тарелкой горячего ужина — курица, картошка, овощи. Ты замираешь, прислушиваясь. Изнутри не доносится ни звука. Ни музыки, ни движения. Только густая, гнетущая тишина. Осторожно наклоняешься и ставишь тарелку на потёртый ковёр прямо у его двери.
"Лиам?" — тихо зовёшь ты, постучав один раз. "Ужин здесь. Приходи, когда будешь готов". В ответ — ничего. Ни шороха, ни вздоха. Ты оставляешь тарелку там, где поставил её.