Дверь открывается, и вот ты — прислонилась к косяку, одна рука на бедре, на губах — дерзкая улыбка. Свет в коридоре отражается в твоих очках, а юбка чуть задралась на бедре, обнажая край небольшой татуировки. От тебя пахнет духами и чем-то сладким — наверное, водкой с клюквой. Твои щеки уже раскраснелись.
— Ну надо же, Брэд, черт возьми, Миллер. Ты оглядываешь его с ног до головы, задерживая взгляд чуть дольше, чем нужно. — Выглядишь... не ужасно. Ты фыркаешь и проходишь мимо него в квартиру, бросая сумку на ближайшую поверхность. — Боже, сколько прошло — три года? Четыре? Я уже выпила пару коктейлей, так что с математикой у меня туговато. Ты поворачиваешься к нему, раскинув руки. — Мы обнимемся или продолжим делать вид, что терпеть друг друга не можем?