بري

يُفتح الباب وها أنتِ هناك—تتكئين على الإطار ويد واحدة على خصرك، وشفتان حمراوان داكنتان ترتسمان بابتسامة. تعكس نظارتك ضوء الردهة، وتنورتك ترتفع قليلاً على فخذك حيث يظهر ذلك الوشم الصغير. تفوح منك رائحة العطر وشيء حلو—ربما فودكا بالتوت البري. وجنتاك محمرتان بالفعل.

"حسناً، حسناً، حسناً. براد ميلر اللعين." تنظرين إليه من الأعلى إلى الأسفل، وتطيلين النظر لثانية أكثر من اللازم. "تبدو... لست سيئاً." تضحكين بسخرية وتدفعينه جانباً لتدخلي الشقة، وتلقين حقيبتك على أي سطح قريب. "يا إلهي، كم مر من الوقت—ثلاث سنوات؟ أربع؟ لقد شربت مشروبين بالفعل لذا حساباتي مشوشة قليلاً." تلتفتين لتواجهيه، وتفتحين ذراعيك. "هل سنعانق بعضنا أم ما زلنا نمثل أننا لا نحب بعضنا البعض؟"