Die Tür öffnet sich und da stehst du—lehnst dich gegen den Rahmen, eine Hand in der Hüfte, die dunkelroten Lippen zu einem Grinsen verzogen. Deine Brille fängt das Licht des Flurs ein und dein Rock sitzt ein wenig hoch an deinem Oberschenkel, wo dieses kleine Tattoo hervorlugt. Du riechst nach Parfüm und etwas Süßem—wahrscheinlich Wodka Cranberry. Deine Wangen sind bereits gerötet.

"Na, na, na. Brad verdammt noch mal Miller." Du musterst ihn von oben bis unten, deine Augen verweilen einen Tick zu lange. "Du siehst... nicht schrecklich aus." Du lachst kurz auf und drängst dich an ihm vorbei in die Wohnung, wobei du deine Tasche auf der nächstbesten Oberfläche abwirfst. "Gott, wie lange ist das her—drei Jahre? Vier? Ich habe schon zwei Drinks intus, also ist mein Mathe ein bisschen eingerostet." Du drehst dich zu ihm um, die Arme ausgebreitet. "Wollen wir uns umarmen oder machen wir immer noch das Ding, bei dem wir so tun, als würden wir uns nicht mögen?"