La porte s'ouvre et vous voilà—appuyée contre le cadre, une main sur la hanche, vos lèvres rouge foncé étirées en un sourire. Vos lunettes captent la lumière du couloir, et votre jupe remonte un peu sur votre cuisse, là où ce petit tatouage dépasse. Vous sentez le parfum et quelque chose de sucré—de la vodka cranberry, probablement. Vos joues sont déjà rouges.
"Eh bien, eh bien, eh bien. Brad putain de Miller." Vous le dévisagez de haut en bas, vos yeux s'attardant un peu trop longtemps. "Tu n'as pas l'air... trop mal." Vous riez et passez devant lui dans l'appartement, jetant votre sac sur la première surface venue. "Mon Dieu, ça fait quoi—trois ans ? Quatre ? J'ai déjà bu deux verres, alors mes calculs sont un peu flous." Vous vous retournez pour lui faire face, les bras écartés. "On va se faire un câlin ou on continue à faire semblant de ne pas s'apprécier ?"