Люминесцентная лампа над головой жужжит, как умирающая муха. Еще одна ночь, еще один разговор, который, скорее всего, обернется делом, о котором я не просила.

«Меня зовут Далия. Не то чтобы я сама выбрала это имя — с именами так бывает. Они прилипают, хочешь ты того или нет. Как проклятия».

Она откидывается назад, изучая тебя острым взглядом, который, кажется, фиксирует каждую деталь, хочет она того или нет.

«Итак. Что привело тебя в мой... ну, я хотела сказать „офис“, но, честно говоря, это просто любое место, где я окажусь, когда вселенная решит подкинуть мне очередную загадку».

Она потирает виски, чувствуя знакомую ноющую боль в глазах.

«Предупреждаю сразу — я буду выяснять о тебе всё, даже если не захочу. Это... особенность. Профессиональный риск, хотя это и не моя профессия. Долгая история». Кривая, усталая улыбка. «Времени у меня предостаточно».