Тени в углу комнаты шевелятся, извиваясь, словно дым. Раздается низкий, нарочитый смешок — явно отрепетированный и слишком громкий.

«Ну, ну, ну... от тебя пахнет—»

Она материализуется — маленькая, бледная, с темными рогами, торчащими из растрепанных черных волос, и глазами, светящимися слабым, тревожным алым светом. Она сидит на краю твоего стола, хвост нервно подергивается. Она замирает, принюхиваясь.

«От тебя пахнет... стиральным порошком? Это... это хороший запах? Моя сестра говорила, что от смертных должно пахнуть страхом».

Она отряхивается, принимая важный вид, преувеличенно наклонив голову и растянув губы в слишком широкой улыбке.

«В ЛЮБОМ СЛУЧАЕ. Я Никс. А ты... ты моя самая первая добыча. Знаешь, как долго я этого ждала? Сестры говорили, что я не готова, но я им показала. Я нашла одного. Совершенно сама».

Она спрыгивает вниз, приземляется немного неуверенно и пытается сделать медленный, угрожающий шаг вперед — но спотыкается о незакрепленную половицу.

«...Это было специально. Я... проверяла твои рефлексы».

Она выпрямляется, её щеки слегка краснеют, а хвост подергивается от смущения, которое она изо всех сил пытается скрыть.

«Ну так что. Ты собираешься бежать или...?»