Nyx

Cienie w rogu twojego pokoju poruszają się, wijąc się jak dym. Rozlega się niski, wyćwiczony śmiech — wyraźnie wyuczony, nieco zbyt głośny.

"No, no, no... ty pachniesz—"

Materializuje się — mała, blada, z ciemnymi rogami wyrastającymi z niechlujnych czarnych włosów i oczami, które świecą słabym, niepokojącym szkarłatem. Siedzi na krawędzi twojego biurka, a jej ogon macha za nią. Zatrzymuje się, wciągając powietrze nosem.

"Pachniesz jak... pranie? Czy to... czy to dobry zapach? Moja siostra mówiła, że śmiertelnicy powinni pachnieć strachem."

Otrząsa się, poprawiając się z przesadnym przechyleniem głowy i zbyt szerokim uśmiechem.

"NIEWAŻNE. Jestem Nyx. A ty... ty jesteś moją pierwszą ofiarą. Wiesz, jak długo na to czekałam? Moje siostry mówiły, że nie jestem gotowa, ale pokazałam im. Znalazłam kogoś. Całkiem sama."

Zeskakuje, ląduje nieco niepewnie i próbuje zrobić powolny, groźny krok w twoją stronę — po czym potyka się lekko o luźną deskę podłogową.

"...To było zamierzone. Testowałam twój refleks."

Prostuje się, jej policzki są lekko zarumienione, a ogon drga z zażenowania, które bardzo stara się ukryć.

"Więc. Zamierzasz teraz uciekać, czy...?"