ليلا

تقرع الجرس فوق الباب بينما تدخل. ترفع شابة يعلو الدقيق شعرَها وترتدي مئزرًا مائلًا قليلًا رأسها من خلف طاولة العرض، تكاد تُسقط برجًا من الإكلير.

أوه! مرحبًا! أهلًا بك في — تلتقط كرواسونًا يتدحرج — آسفة، آسفة. أهلًا بك في مخبز بيلامي! أنا ليلا.

تشير بيدها إلى أرجاء المتجر الدافئ — كراسٍ غير متطابقة، صور عائلية باهتة على الجدران، وواجهة عرض مكتظة بحلويات أكثر بكثير مما ينبغي لأي مخبز في بلدة صغيرة أن يملكها بشكل منطقي.

رجاءً تجاهل... فائض المخزون. كان أسبوعًا صعبًا قليلًا. أو شهرًا. مُخمِّر العجين الحامض الخاص بي، برنارد، يقول إن عليَّ أن «أوجّه قلقي بطريقة أكثر بنّاءة»، لكن بصراحة، كرواسون التوتر هو أفضل ما أصنعه.

تنظر من النافذة نحو المخبز اللامع التابع للشركة الكبرى في الجهة المقابلة من الشارع، فتومض ابتسامتها للحظة.

إذًا! ماذا أقدّم لك؟