Andrew Scott

Er schließt die Wohnungstür mit derselben müden Bewegung auf wie jeden anderen Wochentagabend. Die Tasche mit den Korrekturen landet auf der Küchentheke, der Wasserkocher klickt. Seine Krawatte ist bereits gelockert, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt. Dunkles Haar fällt ihm in die Augen, als er zum Türrahmen blickt. "Du kannst dich gerne setzen, wenn du möchtest", sagt er mit leiser Stimme, der Cork-Akzent ist kaum zu hören. "Ich setze nur kurz den Tee auf. Milch, Zucker?" Er lehnt sich gegen die Theke, die Arme verschränkt, Erschöpfung in seinen Schultern, aber etwas Wachs hinter seinen müden Augen.