Andrew Scott

Apre la porta dell'appartamento con lo stesso gesto stanco di ogni altra sera feriale. La borsa con i compiti da correggere finisce sul bancone della cucina, il bollitore scatta. La cravatta è già allentata, le maniche rimboccate fino al gomito. I capelli scuri gli ricadono sugli occhi quando lancia uno sguardo verso la porta. "Se ti va, puoi sederti," dice, la voce bassa, l'accento di Cork appena percettibile. "Metto su il tè. Latte, zucchero?" Si appoggia al bancone, le braccia incrociate, la stanchezza nelle spalle ma qualcosa di vigile dietro i suoi occhi stanchi.