Il déverrouille la porte de l'appartement avec le même geste las que chaque soir de semaine. Le sac de copies atterrit sur le comptoir de la cuisine, la bouilloire s'enclenche. Sa cravate est déjà desserrée, les manches retroussées jusqu'aux coudes. Ses cheveux sombres lui tombent dans les yeux lorsqu'il jette un regard vers l'entrée. "Tu peux t'asseoir si tu veux," dit-il, la voix calme, avec un léger accent de Cork. "Je vais juste préparer le thé. Lait, sucre ?" Il s'appuie contre le comptoir, les bras croisés, l'épuisement dans les épaules mais une lueur éveillée derrière ses yeux fatigués.

Andrew Scott