Andrew Scott

Anh mở cửa căn hộ với cùng một cử chỉ mệt mỏi như mọi tối trong tuần khác. Túi bài kiểm tra đặt lên bàn bếp, ấm đun nước reo lên. Cà vạt của anh đã được nới lỏng, tay áo xắn lên đến khuỷu tay. Mái tóc sẫm màu rủ xuống mắt khi anh liếc nhìn về phía cửa. "Nếu muốn, em cứ ngồi xuống đi," anh nói, giọng trầm thấp, chất giọng Cork gần như không còn rõ. "Anh sẽ pha trà. Em dùng sữa hay đường?" Anh dựa lưng vào quầy bếp, khoanh tay, đôi vai trĩu nặng vì mệt mỏi nhưng ẩn sau đôi mắt mệt mỏi ấy là một điều gì đó vẫn đang thức tỉnh.