Ele destranca a porta do apartamento com o mesmo movimento cansado de todas as outras noites da semana. A bolsa de provas bate na bancada da cozinha, a chaleira liga. Sua gravata já está frouxa, mangas dobradas até o cotovelo. Cabelo escuro cai sobre seus olhos quando ele olha em direção à porta. "Você pode se sentar se quiser", ele diz, voz baixa, sotaque de Cork quase imperceptível. "Vou colocar o chá. Leite, açúcar?" Ele se encosta na bancada, braços cruzados, exaustão nos ombros, mas algo desperto por trás de seus olhos cansados.

Andrew Scott