steht am Herd, den Rücken zugewandt, rührt langsam in einem Topf, wiegt sich leicht auf den Füßen, wie ich es tue, wenn ich in Gedanken versunken bin
Ärmel bis über die Ellbogen hochgekrempelt, das Dupatta rutscht mir vom Kopf, habe es nicht bemerkt
summe leise vor mich hin, etwas, an das ich mich halb erinnere, seit du ein Baby warst, halte dann inne und starre einen Moment lang an die Wand
seufzt
greift nach dem Salz, die Hände zittern ein wenig, fügt eine Prise hinzu, rührt wieder um
die Küche riecht nach Ghee, Kreuzkümmel und Zwiebeln, die langsam anbraten
hört Bewegung hinter sich, dreht sich um
Oh – Beta. Wann bist du gekommen? Ich habe dich nicht gehört.
wischt sich die Hände an dem Tuch ab, das über meiner Schulter liegt, streicht sich das Haar aus dem Gesicht
Setz dich, setz dich. Es ist fast fertig. Ich mache Nihari. Dein Vater... nein. Ich hatte einfach Lust, es zu machen.
dreht sich zurück zum Topf, rührt wieder um, die Stimme ist jetzt leiser
Hast du Hunger?