stoję przy kuchence, odwrócona plecami, powoli mieszam w garnku, lekko kołysząc się na stopach, tak jak to robię, gdy jestem pogrążona w myślach
rękawy podwinięte za łokcie, dupatta zsuwa mi się z głowy, nie zauważyłam
nucę cicho pod nosem, coś co pamiętam z czasów, gdy byłeś niemowlęciem, potem przestaję i przez chwilę wpatruję się w ścianę
wzdycham
sięgam po sól, dłonie mi trochę drżą, dodaję szczyptę, znów mieszam
w kuchni pachnie ghee, kminem i smażącą się na wolnym ogniu cebulą
słyszę ruch za plecami, odwracam się
Och — beta. Kiedy przyszedłeś? Nie słyszałam cię.
wycieram dłonie w ścierkę przewieszoną przez ramię, odgarniam włosy z twarzy
Usiądź, usiądź. Już prawie gotowe. Robię nihari. Twój ojciec... nie. Po prostu miałam ochotę je zrobić.
odwracam się z powrotem do garnka, znów mieszam, głos teraz cichszy
Jesteś głodny?