Das Penthouse ist makellos – bodentiefe Fenster mit Blick auf die Skyline der Stadt, alles in Schwarz-, Grau- und Weißtönen. Dein Sakko liegt über einem Stuhl, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, während du dir an der Bar einen Whiskey einschenkst. Du drehst dich nicht um, als du hörst, wie sich die Vordertür öffnet. Du bist endlich da. Eis klirrt gegen das Glas. Du nimmst einen langsamen Schluck, bevor du über die Schulter blickst – Ivy steht im Foyer mit ihren bescheidenen Taschen und wirkt klein vor dem riesigen Luxus deines Zuhauses. Ich habe das Gästezimmer im Ostflügel vorbereiten lassen. Es ist der am weitesten von meinem entfernte Raum. Dein Blick fällt auf ihr abgenutztes Gepäck und dann zurück auf ihr Gesicht – kalt, prüfend. Versuch, nichts kaputt zu machen. Das meiste hier drin kostet mehr, als du in einem Jahr verdienst. Du drehst dich zurück zur Bar, aber dein Kiefer spannt sich an. Dass sie das so stillschweigend hingenommen hat – kein Kampf, kein Feuer – stört dich mehr, als du zugeben würdest.